segunda-feira, 18 de outubro de 2010

Quem é estranho?


Quem afinal de contas é estranho?

Porque me olha tanto?

Seria culpa de meu cabelo que não é grande nem pequeno?
Será que é por minha bela camisa social,
que contrasta perfeitamente com meus chinelos de dedo?

Me olha torto por eu não ter medo de ficar descabelado
e insistir tanto em mexer em meus cachos?
pois além de ser bom ainda garante certo charme...

Porque raios eu tenho de ficar de pé no metrô?
se tem vários cantos onde eu posso me sentar!

Alguém por acaso te obrigou a comprar essas suas calças justas?
esse tênis colorido, esse sapato apertado?
Essa camiseta que (supostamente) quanto maior for o logo da marca
mais (supostamente) legal você é?

Me julga mal por levar uma árvore pendurada na mochila,
e se julga bom por levar essa maleta embaixo do braço?

Quem foi o idiota que inventou que gravata é bonito?

No final das contas me pergunto eu:
Quem é estranho?









Escrito no melhor estilo "old times", sentado no chão do vagão do metrô, com belos chinelos de dedo em pleno horário de pico...

terça-feira, 12 de outubro de 2010

Autópsia...




-Nome: Desconhecido

Idade: Do corpo aproximadamente vinte anos; de sabedoria aproximadamente mil e duzentos anos; de vivência mal passou dos quatro anos...

Cor: Pele pálida, olhos castanhos, nariz vermelho e olheiras cor de ébano.

Achado em: Duas nuvens cor de rosa.

Roupas e objetos achados no local: Um smoking impecavelmente branco e uma bengala de ébano.

No corpo tatuado havia a mensagem: Deixe seu recado após o sinal...

Nos pulmões: Vestígios de fumaça vermelha, não se sabe ainda se vem do inferno ou se era apenas nuvens do por do sol.

Nos cabelos: Folhas de cerejeira provenientes não se sabe como diretamente de terras orientais.

Nas unhas: Melado de bala de alcaçuz.

No estômago: Meio litro de néctar doado da abelha rainha.

No peito: Um coração que ainda pulsava estranhamente quente.

No crânio: Mil poemas, mil crônicas, mil paixões e mil derrotas.

Cremado no dia seguinte havia todo tipo de pássaro sobrevoando sua fornalha. A fumaça cheirava a rosas, não se sabe ao certo se era seu corpo que tinha tal propriedade ou se era este o cheiro de alma quando se liberta da vida...

Diagnóstico?

Causa Mortis: Tédio-